A dor da alma que fica em silêncio

Dizem de alma, de coisas que não sei ver. E eu só fico no toque e no derramar de água. Dizem de alma e eu pego um banquinho, subo e faço meu protesto. Nada de mais pão e mais circo. Reclamo por mais palavras. As linhas andam muito longas e eu não as consigo preencher. E falam de alma. Coisa que me intriga, como corpo de morcego, que nunca sei como funciona. Não sei se apago ou acendo a luz. Enquanto escrevo meu cigarro apaga e eu penso na alma. Procuro um médico de alma então? Ô doutor? Tem algo errado com minha alma. Sim, minha filha, tem sim, mas não posso fazer nada com sua alma. Então não resolve. E continuam falando de alma.
Eu falo de corpo, de química, falo daquilo que me toca porque o toque me dói, a alma, se há, me está longe. E obrigatoriamente por ser eu estou sempre falando de dor. E o médico de alma poderia me perguntar: o que te dói tanto? E eu diria: ser eu. A minha escolha, um plano B, ser outro alguém. Já tentei, parece que doeu ainda mais. Sigo a minha trilha mesmo.
E parece que alma é troço sagrado. Será que é só porque não vemos? Será que para ser sagrado tem que ser invisível? Eu quero tratamento pra aqui e agora, para o que vejo e sinto. E tem árvores a minha volta e eu não consigo abraçá-las, me falta alegria pra isso. Me falta vontade do pote de sorvete, me falta voz pra acordar cantando, me falta azul pra sair sorrindo. É alguma mancha na minha alma?
Estou quase então entregando para o sagrado. Assim não entendo.
-Mas você está simplificando demais isso tudo.
-Simplificando não, to é complicando. To com dor e aqui falando de alma.
-Pensa positivo.
Esses dias pensei linhas, novelos coloridos. Pensei em fazer um cachecol, com minhas mãos, costurar o calor e dar pra alguém. Mas o calor meu chegando ao outro também não é algo simples. Aí tentei uma idéia mais simples, pensei em dizer apenas que gostava de alguém e lembrei que por causa disso meu mundo poderia cair. Resignei-me à dor de ser eu mesma e ameacei-me com o silêncio de quem finge dormir. E dormir também dói, pense você que não dói não. Dormir é foda, é coisa pra quem tem coragem.
E falando em alma e coragem, olhar pra dentro é coisa de coragem. É coisa de pingüim que quer sobreviver. E eu vivo pulando pedras, sempre com medo de cair na água e ser engolida. E tem dias em que me engulo. Isso, assim. Engulo a mim mesma numa crueldade de dar dó. Se me visse ao espelho enquanto faço isso me daria uma bela punição.. e não para a alma.
E assim pensando em almas, em segredos, em coisas simples, em olhar pra mim, me presentear, me punir, vou tentando acordar de um sono que não dormi. De um sono que foi puro fingimento de quem não sabe o que dizer.

Foto: lonely by ~Cesset